outra Europa

Ontem passei o dia na Grande Lisboa. Como é diferente a Grande Lisboa. Cascais, Mafra, Sintra. Outro tipo de gente, outro tipo de Europa.

capte isto

via attu

será sempre meu

"Talvez sexta-feira fique na Granja, a respirar o ar puro da verdade social que ali constantemente circula"
Eça de Queirós, Carta a Oliveira Martins, 1884

Parei junto à praia da Granja, desliguei a telefonia e fiquei ali a ouvir o mar. O mar das praias do Norte faz um barulho que se prolonga e a espuma das ondas, muito branca, transforma-o num gigante bolo de natas.
Fechei os olhos a ouvir o mar, que falava com os pássaros das árvores. Ao longe percebia um comboio apressado, que se intrometia na conversa.
Esta praia foi muito minha. Nela saboreei a água fria e bronzeei-me todos os verões. Namorei todas as miúdas e sonhei que era o menino do mar.
Tantas vezes me detive defronte dele e fingi que lhe dava ordens. E ele obedecia e brincávamos os dois, perdidos no tempo.
Hoje fui vê-lo e fechei os olhos. Ele não me ignorou, e pareceu mais agitado. Será sempre meu, este mar que aporta na Granja.

foto retirada daqui

u make me feel good!!

Mantorras é emoção!!!
foto: "o jogo"

20.37

silêncio

Claro que tu nunca irias perceber a cor das minhas emoções. Estás cega de tanto te veres. Olha-me este murmurejo morno, confuso e vê lá se não consegues distinguir uma cor apenas. Ténue, fugaz. É a cor das minhas emoções. Passadiça, brilhando às vezes.
A minha cor transforma-me numa palete de loucura.

imagem tirada aqui.

Hoje tive tempo para ler alguma coisa da blogosfera. Não muita. E percebi que, de vez em quando, se faz “psicanálise blogosferica”. Uns porque, de facto demonstram ter sentido critico, outros porque, afinal, experimentam novas sensações e debutam em teses de doutoramento sobre tudo e coisa nenhuma.
Estamos pois perante um caso, a psicanálise blogosferica, para Júlio Machado Vaz comentar no seu excelente Murcon que a elite teima em ignorar, entretida que anda a trocar banalidades, como sempre e desde sempre.

Também recebi o tal vídeo que mostra a agonia a que os animais são condenados por via das suas magnificas peles. Terrível, é um facto. Parece-me simplesmente que estão a perseguir Fátima Lopes, não sei. Conheço pouco da senhora mas acho que a montagem, no tal filme, acusa muito fortemente uma senhora que é só um dos poucos casos de sucesso internacional. Mas aquilo é péssimo, reconheço.

ao que parece

Hoje foi um dia duro. Porque há uma crise tão grande e os restaurantes continuam cheios, o casino de Espinho a abarrotar e as estradas municipais completamente congestionadas.
E hoje foi um dia duro.
Há uma crise tão grande, do tamanho daqueles estúpidos invólucros dos ovos de chocolate. Porque um ovo de chocolate merecia mais respeito, deveria estar embalado em papel mais austero. Porque o dinheiro existe. E a crise também.
E hoje não me apetece nada falar nos desfavorecidos. Vivam os lindos ovos de chocolate e as amêndoas da Arcádia.

E também ouvi uma história que falava da última palavra que uma velhinha murmurou antes de falecer: “ Ases”, dissera a moribunda.
Os filhos dirigiram-se ao casino, a conselho de uns amigos, e perguntaram o significado de semelhante coisa. Feitas as apresentações, disseram-lhes que a velha era uma viciada na banca francesa.
Tinha sido feliz a velha e, ao que parece, morrera a sonhar.
Eu um dia vou morrer e quero muito morrer a sonhar.

Se eu, um dia, passasse na tua porta e te atirasse um beijo cheio de brilho, tu eras capaz de mo devolver. E se eu, um dia, pegasse no teu beijo e o encaixilhasse entre barras de ouro, ele, por certo, brilharia ainda mais.
Na verdade, esse beijo perdido anda a sonhar com um pôr de sol assim. E um beijo ensolarado é como um refresco numa tarde quente de verão.

[meu deus que piegas]

lost highway (reloaded)

Reedito aqui este post de Fevereiro de 2004. Ele tem sido o responsável por muitas entradas a partir do "Altavista". Gente que procura esta música. E procura bem! This is not a lost highway!


Nine Inch Nails - The perfect drug

i got my head but my head is unravelling
cant keep control can't keep track of where it's travelling
i got my heart but my heart's no good
you're the only one that's understood

i come along but i dont know where you're taking me
i shouldn't go but you're wrenching dragging shaking me
turn off the sun pull the stars from the sky
the more i give to you the more i die

and i want you

you are the perfect drug
the perfect drug
the perfect drug
the perfect drug

you make me hard when i'm all soft inside
i see the truth when i'm all stupid-eyed
the arrow goes straight through my heart
without you everything just falls apart

my blood just wants to say hello to you
my fear is warm to get inside of you
my soul is so afraid to realize
how every little bit is left of me

and i want you

you are the perfect drug
the perfect drug
the perfect drug
the perfect drug

take me with you

without you everything just falls apart

it's not as much fun to pick up the pieces

written by Trent Reznor

vu (heroin)

weeeeeeeeeeeee

Se um dia todo este ruido terminasse eu ficaria louco. Porque do barulho se constroi a certeza de que existimos. E tantos gritos oiço que nem me importa ouvir o teu. Chuta aí o teu grito, que pode ser de revolta, de amor, de dor ou de outra coisa qualquer.
Gritar faz bem.
Deixemos o silêncio viver a sua utopia. O silêncio acusa-nos, com o dedo em riste. Quem pede o silêncio está claramente a enganar-se. Gritar é, por si só, o orgasmo da nossa existência.

ficções

Gervásio descia a rua apressado. Trazia no bolso uma pistola muito bem guardada em papel de embrulho. Parecia uma encomenda postal. E não tinha custado assim tanto dinheiro. Uma pechincha fácil de encontrar, de ter, comprar, possuir. Era o poder, inteirinho!
Olhava a gente que passava e sentia-se grande. Olhar que o mirasse jamais poderia imaginar as razões daquela expressão triunfante. Gervásio tinha uma pistola. Doravante, lá no bairro, a malta vai passar a piar fino e os bófias já sabem o que os espera.
Gervásio acha-se imortal. Percebem? Imortal!