benfica 08/09 (vamos acender a chama)

pronto.limpa.vidros.ajax.sarin

ok, agora, há que malhar nos olímpicos. Malhem, pois, seus desgraçados! Eles são todos uns miseráveis. Não servem para representar Portugal! Se ficam em quarto lugar, não prestam, né? O que nós queremos é a medalhinha! mais nada...
O grande problema é que ainda não vi ninguém a perguntar-se porque será que este ano há tantos atletas a dizer coisas. como se tivessem tido necessidade de se acharem lá para terem "sound bytes", para serem ouvidos. Mas o melhor é mata-los a todos (menos os medalhados) e naturalizarem uns quantos georgianos e arm+enios e lituanos para, assim, atingirmos um magnífico rol de medalhas que a todos encheriam o papo de orgulho.

Gustavo lima falou bem. Que se danem os tipos da net que andam armados em justiceiros da patria digna. Que se fodam, digo eu.

A Vanessa é minha vizinha e é uma campeã. Como o foi Rosa e a Fernanda e o Lopes. São todos bestiais. os outros, apaguem-nos! e apaguem-se vós também.

mais um mouro a abater?

Freitas do Amaral. Outro a perder o Norte.
Francamente professor, isso nao agrada nada aos miguelistas!

cinco anos

...A blogar. É Food-i-do!

boban markovic

fui ver e gostei. na casa da música

catch me if you can

O Euro2008 acabou. Não vejo mais. Ver as duas selecções que eu mais detesto na final constitui para mim uma desgraça tormentosa, embora não me custe reconhecer que o treinador de Castela anda a fazer o óbvio: não inventar e deixar que joguem os bons jogadores em detrimento dos jogadores bonitos.
Bom, e cá na república as coisas vão de vento em popa. O que interessa é apanhar Vale e Azevedo, que leva menos de 17 segundos a atingir aquela sensação de liberdade, ao volante de um Bentley. No entanto, quem comete crimes em Portugal tem muito mais do que 17 segundos para atingir essa sensação. Tem 17 catedráticos, 17 opinion makers, 17 jornais e 17 blogs. Esses sim, são as nossas estátuas, os nossos ícones da veneração. E tudo o que fazem é elogio, é ironia, competência. Seja com marfim, seja com putas. Não é por acaso que eu ando a ver as séries todas dos Sopranos. E não é por acaso que eu gosto do Tony Soprano. Aquilo foi feito para eu gostar dele. E os nossos Sopranos de paróquia têm dezenas de Davids Chases que muito competente e impunemente tratam de nos fazer gostar deles.

Turkey: Red Power over Europe

Luta! Acreditar. Sempre. Vencer. Uff!!!

eu, hoje, sinto/me assim

A minha próxima vida' de Woody Allen

Na minha próxima vida quero vivê-la de trás para a frente. Começar morto para despachar logo esse assunto. Depois acordar num lar de idosos e sentir-me melhor a cada dia que passa. Ser expulso porque estou demasiado saudável, ir receber a pensão e começar a trabalhar, receber logo um relógio de ouro no primeiro dia. Trabalhar 40 anos até ser novo o suficiente para ir viver para casa dos pais. Divertir-me, embebedar-me e ser de uma forma geral promíscuo, e depois estar pronto para o liceu. Em seguida a primária, fica-se criança e brinca-se. Não temos responsabilidades e ficamos um bébé até nascermos. Por fim, passamos 9 meses a flutuar num spa de luxo com aquecimento central, serviço de quartos à descrição e um quarto maior de dia para dia e depois Voila! Acaba com um orgasmo! I rest my case.

portugal-alemanha-obrigadinho-a-todos

Ardemos, em boa verdade! Depois do magistério do dente-de-alho, chega agora ao fim o magistério da nossa senhora do caravaggio. Gloriosos aqueles que acreditaram! Paz aos cépticos e aos cínicos, bem-aventurados aqueles que vos seguem por toda a parte. Aos críticos, jornalistas e reporteres de televisão trajados a "Portugal, Portugal, portugal..." (leia-se isto como aquele toque da "nóquia" a definhar), o meu obrigado por tantas e tão oportunas reportagens. E aos coveiros, o do amuleto, mais aquelas pedras preciosas que jogaram nas alas, o paulinho e o zezinho. E o ricardinho, o célere. O célere a fazer merda, a fechar os olhos e a cerrar os dentes quando a bola salta em frente à baliza. A todos me curvo eu, penhorado, segurando o lenço branco da despedida e a olhar os céus na esperança de um outro messias, um schevainestaiguer qualquer que nos saiba treinar como deve ser, que fale menos a faça mais. Acabou a feira!, vamos ao hipermarché...

a evolução do roubo

do apito dourado ( leia-se: da merda)

Este guru da blogo lusa está em guerra contra tudo e contra todos, desde que esse todo represente algo contra o clube dele. E na obnubilada visão desta personalidade-rascunho-de-portuense, esse todo é o Sport Lisboa Benfica, emblema maior de Lisboa e Portugal. Não percebo, ou melhor, percebo-o bem! Percebo que a sua cegueira e fanatismo representam uma retórica demagógica, alicerçada na defesa farisaica da negação daquilo que é óbvio: o clube dele andou metido em alhadas, fez merda e está sujo de cima a baixo. Se vai pagar por isso cabe a quem de direito julgar, com mais leis ou menos leis é certo. Mas está na lama mais bolorenta, que é a lama da desonra, e que apenas alguns estertores alicerçados nas teias das leis e nos catedráticos bem pagos vêm alimentando as esperanças deste tipo de gente. Gente que sofre contra Lisboa. E que tudo admite, desde que contra Lisboa. É uma disfunção nada perene. Uma pandemia que está para durar e se alastra a todas as classes sociais da região. Não se ouve nem lê nenhum destes rascunhos-de-portuenses a condenar este tipo de cenas. Aliás, o meu vizinho Dr Ricardo Costa, o tal dirigente da Comissão de Disciplina da Liga e que mandou castigar os prevaricadores, tem neste momento vindo a desabafar com os seus mais próximos que todos os demais que estavam com ele fugiram para o outro lado. É o sistema a actuar na sua plenitude. A Guerra suja.
Mas este tipo de comportamento não cai na apreciação de tais gurus. O que interessa agora é lançar a confusão, dar luz aos sound bytes que eles provocam. Perturbar.
Na verdade, o comportamento desta fauna é tão ou mais reprovável como é o comportamento disfuncional e violento de um simples testa de ferro das claques. É um assalto sistematizado àquilo que mais importa preservar: a ética. Contra Lisboa, marchar, marchar.

...e também me dá para isto!

É verdade! Gosto desta malha! Que me remete para Roxy Music e outras ondas suaves.

negócios

ando mal. este sol entremeado com chuva dá cabo de mim. é bom para os negócios, sim senhor. mas dá cabo de mim, da minha paciencia. de tal modo que já não suporto os cada vez mais numerosos clientes-filhos-da-puta. aqueles gajos que de repente já não atendem a gente. numa primeira fase é tudo muito simpático, cordial e, depois...depois é o corte brusco, sem qualquer justificação aparente. é o sinal de chamar a esgotar-se na rapariga da tmn. é a puta da falta de consideração. é o medo de dizer "já comprei" ou "não posso comprar". ou seja, esses clientes são umas putas e eu não tenho paciencia para eles. cortam o elo de uma forma abrupta, como se nós fossemos uma máquina de vender preservativos. não percebem que os vendedores são seres humanos, também gostam de ser apaparicados. gostam que lhes perguntem se está tudo bem. estes novos clientes não percebem que do lado de cá há gente. e isto é cada vez mais recorrente. mas devo fazer uma advertência: este tipo de cliente-filho-da-puta não mora nas classes altas, nas chamadas classes AAA. não senhor, desenganem-se! esse cliente tem classe. não se assusta e fala francamente. o cliente-filho-da-puta aparece precisamente nessa camada rasteira e cada vez em maior número, composta por farmaceuticos, directores das lactogais e outras empresas tais, tipos que descobriram tardiamente a lacoste, e sentam-se num Benz com postura de condutor de Opel Astra. tipos que de repente ganharam dinheiro e quiseram mostra-lo aos semelhantes. mas falta-lhes a tarimba dos da classe AAA. falta-lhes o mero factor de não terem dinheiro apenas devido a um processo conjuntural. esses clientes são estruturalmente uns pobres coitados. e eu também.