Nao conhecia o menino de 17 anos que partiu por via de uma praia que nos é tão querida, a praia da Baía, em Espinho. Uma praia de que todos nós, aqui da zona, gostamos e utilizamos. Uma tarde de calor, de primavera, de tragédia provocada pela flor da juventude, pela audácia, pelo infortúnio. E hoje, deixei cair uma lágrima por esse menino. Que descanse em paz e que o seu infortúnio nos ensine.

 há duas semanas fui até espanha a ver se encontrava clientes. umas vezes dá-nos para isto, a nós os portugueses. à falta de gravetame, tungas, abalamos para espanha a ver no que dá.
 espanha anda pelas ruas da amargura, como todos sabem. anda fodida, desesperadamente fodida. madrid é só fachada, castilha la mancha e castilha léon parecem uma urbanização nova cheia de casas para venda e ervas daninhas a comer os logradouros. safa-se o touro osborne (se não sabem o que é o touro osborne, paciência, ide à bruxa de Montain View, Califórnia - essa gaja sabe tudo). o cabrão continua altaneiro, o boi, embora com muito talude em "bolta" dos antigos prados que outrora lhe davam maior fulgor. mas safa-se porque é touro e a espanha é de touros.
 só na biscaia é que vi algum ar de gente a correr. também porque o Athletic ia jogar a final da euroleague e aquilo estava tudo enfeitado com bandeiras às riscas vermelhas e brancas, tudo a "acarditar" numa grande conquista contra castela (mal podiam imaginar que castela é fodida e quando não pode vencê-los vai ao antigo império buscar falcões de garras afiadas - e foi o que se viu). no regresso, ainda comprei um queijo da cantábria, daqueles muito fortes e azuis de bolor, e comprei também uns rosquilhos em verin, que não estavam nada de mais, mas é sempre bom chegar a casa com um ou outro recuerdo.
 de modos que em espanha tudo na mesma, nem bom vento nem o caralho.
 Pra semana vou a toulouse, a ver se compro um bleu d'auvergne, um auvergnaque, que eu sou um gajo cheio de cultura gastronómica (tenho que dizê-lo porque agora qualquer caruncho sabe o que é um auvergnaque, mesmo sem nunca lhe ter posto a vista ou o dente em cima).

Há 27 anos andava eu por terras de sua majestade a apanhar morangos, framboesas e amoras. velhos tempos, onde as preocupações quase não existiam. 

lembrei-me, pois, de colocar este assunto aqui no meu blog porque gostava de reencontrar aqueles amigos espanhóis e portugueses que na altura comungaram comigo tantas aventuras e experiências. por isso deixa escrever aqui  Church Farm, Tunstead, Norfolk , international farm camp, Strawberries, Raspberrie, etc, a ver se algum desses ménes tem a mesma ideia de reencontrar os velhos amigos e coloca na bruxa (leia-se google) uma destas searchwords. enfim, gostava de rever ou pelo menos falar com malta desse tempo, malta de valença, de murcia, de barcelona...do funchal também. A ver se cola.Ou seja, é como quando um cão dá uma mija num poste. António, de Granollers; Angeles, de Múrcia, e outros...apareçam!

May God bless and keep you always,
May your wishes all come true,
May you always do for others
And let others do for you.
(Bob Dylan)

Bom ano, fellas!
http://www.youtube.com/watch?v=lvebiQfAu4M&feature=related

A revista Time, o maior baluarte propagandistico do império capitalista, da mentira e da desinformação, pretendeu brincar com o fogo, no jogo cada vez mais perfeito da clausura planetária face ao jugo capitalista e escolheu para figura deste desgraçado ano de 2011 o "manifestante". Os que se manifestam, se indignam e se entretêm a ocupar espaços públicos de relevância um pouco por todo o mundo capitalista foram, pois, homenageados pelos mensageiros do cancro financeiro, da mordaça económica e social que nos persegue e perseguirá ao longo deste terceiro milénio.

A revista Time devia, sim, prestar homenagem a essa falange imensa de formiguinhas obreiras da sua mais do que perfeita obra de exploração: os caridosos, os que ajudam, os que se organizam em grupos, civis ou religiosos, para dar de comer a quem tem fome. Esses sim, deviam ser figura do ano. Porque essas criaturas caridosas fazem parte deste processo cancerígeno que se chama Capitalismo. Recolhem alimentos, criam cantinas, rouparias e centros de recolha do cada vez maior número de vítimas deste sistema inglório, e que serve apenas os mesmos, sendo que sempre que surge mais um milionário têm de se construir mais de dez grupos de apoio aos desfavorecidos entretanto emergidos. E por estas alturas natalícias, chega a ser ternurento ver tantas reportagens de ceias de natal, entregas de cabazes e de roupinhas, algumas vezes com direito a concerto de variedades e tudo. Chega a ser comovente ouvir idosos que não fizeram mais nada na vida do que andar a sustentar a máquina capitalista, para agora, no final das suas vidas, aparecerem na televisão com um saco de comida na mão, caridosamente entregue por uma dessas organizações de caridade.

O mundo capitalista goza de perfeita saúde porque tem ao seu serviço um grande exercito de coveiros de cadáveres vivos, os esfomeados, os sem abrigo, os cada vez em maior número desgraçados que não podem ser abatidos ou despejados uma Etar qualquer como qualquer outro desperdício que se deita fora. O mundo capitalista vai comer bem neste natal, vestir bem e até vai contribuir com fundos e outros restos dispensáveis para que se diga que há humanidade nesta sociedade tão reles.

E se um dia os homens e mulheres que sofrem se lembrarem de recusar a sacra esmola e passarem a exigir que lhes paguem o que lhes é devido, aí sim, a revista Time talvez venha a homenagear os pelotões de fuzilamento, os grupos de aniquilação que a máquina capitalista se encarregará de criar, a par com a propaganda, para que se faça o que é preciso fazer para que tudo continue na mesma.

CESARIA EVORA - Africana da portugalidade, mulher inteira. RIP

Há 25 anos, acabara eu de abandonar a meio um péssimo filme de Copola, no Cinema Trindade, e, descendo a praça, parei frente ao cartaz dos resultados de futebol dessa tarde, exposto na fachada do edifício do jornal O Comércio do Porto. E tive que me aproximar para ler melhor: Sporting 7 - Benfica 1 . Naquela tarde de domingo, fui logo consolado pelo meu amor que não me largava a mão e repetia um "deixa lá" que se vem repetinto ao logo destes 25 anos de vida em comum e sempre que alguma coisa não me corre de feição.
Hoje, tomando o  pequeno almoço, recordei-lhe aquele momento e ela lembrava-se de tudo e sorriu. Como naquele dia.

No novo túnel de St. Ovídio já estão afixadas as placas azuis indicadoras dos principais destinos como Porto, Lisboa e, obviamente, "Carvalhos".  Por outro lado, quem passa os Carvalhos em direcção à ponte do Freixo, ha-de reparar numa placa indicando que "Pedroso" fica bem no interior do Concelho, em direcçao a Sandim e Olival. É justo.


É justo, sim senhor. Principalmente porque tenho memória e lembro-me bem da sanha persecutória que o ainda Presidente da Junta de Freguesia de Pedroso encetou contra a Vila dos Carvalhos. Uma gesta motivada por ambições pessoais, castradas no complexo de inferioridade de um ex-pintor da construção civil chegado à ribalta do poder minúsculo de um simples presidente de junta, ainda para mais levado ao colo desse animal político que comanda o Concelho de Gaia até à data em que terá, por via de lei, de zarpar para outra Câmara Municipal. Uma gesta que ganhou adeptos, norteada por vontades parolas em minimizar a importância geo-social da Vila dos Carvalhos, que aqui neste meu sítio já enumerei, e chegando ao cúmulo de querer banir a palavra Carvalhos das placas indicadoras de direcções a tomar para quem venha do sul ou do norte e cruze as terras do concelho sul de Gaia. Por isso é justo que "Carvalhos" continue a figurar onde sempre figurou e é irónico que a única placa de relevo com a palavra "Pedroso" mostre verdadeiramente aquilo que Pedroso não é, nunca foi nem jamais será: locar de importância geográfica relevante.

 Ainda há dias, estava eu em Chaves com um cliente local e perguntei-lhe se conhecia Carvalhos. Obviamente que sim!, respondia-me ele quase ofendido. E Pedroso? e Sermonde? e Grijó? Que não. Sabia lá o que isso era. Carvalhos sim, claro. Toda a gente sabe onde fica Carvalhos. E para quase toda a gente, depois de Espinho e antes de Gaia só existe um sítio conhecido.

 Carvalhos é um sítio onde se vive bem e onde se podia viver melhor, fosse esta localidade dotada de autonomia autárquica. Resistiu ao Tavares, embora tenha perdido a Repartição de Finanças que servia todas as localidades a sul do Concelho e mais algumas do Concelho vizinho. Ainda assim, não perdeu a sua identidade, num período mau para a sua determinação local, ainda para mais numa época em que urge reduzir autarquias por via da crise financeira. Espero sinceramente que os próximos autarcas eleitos tenham aprendido a lição e não se deixem levar por complexos de inferioridade e saibam, isso sim, reconhecer e dar a justa importância dos Carvalhos enquanto pólo de modernização, progresso e qualidade de vida.

Um poema que eu lia quando jovem:

Sous le pont Mirabeau coule la Seine
Et nos amours
Faut-il qu'il m'en souvienne
La joie venait toujours après la peine
Vienne la nuit sonne l'heure
Les jours s'en vont je demeure
Les mains dans les mains restons face à face
Tandis que sous
Le pont de nos bras passe
Des éternels regards l'onde si lasse
Vienne la nuit sonne l'heure
Les jours s'en vont je demeure
L'amour s'en va comme cette eau courante
L'amour s'en va
Comme la vie est lente
Et comme l'Espérance est violente
Vienne la nuit sonne l'heure
Les jours s'en vont je demeure
Passent les jours et passent les semaines
Ni temps passé
Ni les amours reviennent
Sous le pont Mirabeau coule la Seine
Vienne la nuit sonne l'heure
Les jours s'en vont je demeure

"Le Pont Mirabeau"
Apollinaire, Alcools (1912)

Ando a emagrecer aos bocados. Não, não estou doente, graças a Deus. Simplesmente ando a emagrecer porque quero emagrecer. Estou cansado de ser um tipo gordo de quarenta e cinco anos. Bem sei que tenho de pagar a factura das "rugas dos magros" que me dão a impressão de começar a ficar com um aspecto mais de quarenta e cinco anos do que de trinta e sete, que era a ideia que eu tinha do meu aspecto. Mas ando a emagrecer e, aí é que ela bate, ando a emagrecer sem ter tido de deixar de comer. Ora pois. Emagreço tranquilamente na companhia dos enchidos, dos queijos e dos tintos e da Heineken (gajo pobre bebe Heineken).
O doutor Seabra mandou-me fazer uma bateria de testes e disse-me que eu tenho um coração de atleta, um fígado de bebé mas ando com o colesterol na casa dos duzentos e noventa! Nada de diabetes, nem triglicerídios, essas merdas.
Receitou-me, o doutor, o ferrari dos medicamentos para redução do colesterol. Nem sei a marca porque nem olhei para a receita. Aliás, tenho alguma inveja daquelas pessoas que sabem os nomes de quase todos os medicamentos. Eu não sei nenhum, se exceptuarmos a aspirina e o actifed. Bom, a receita tenho-a ali pronta a trocar na Farmácia Central mas não ando com muita vontade de mamar sessenta pastilhas, uma por dia. Não sei, não gosto de pastilhas. O que ando a fazer é correr quase todos os dias aí uns cinco mil metros, uma légua. E ando a pesar-me e a ver o peso descer e a ouvir os amigos dizerem "Torres, estás mais magro pá!" e isso sabe-me bem. Mas tenho de tomar as pastilhas, não tenho? Foda-se! Detesto essas merdas.

“Um dia hei-de ir a Santiago a pé”

Um Domingo tranquilo é quando tu acordas cedo, fazes um café e passas uma manteiguinha em duas torradas, enquanto o teu cão fica ali sentado à espera da tua generosidade. Depois, levas o cão lá fora e fazes-lhe as festas habituais no elevador. Voltas a casa e espraias-te num banho demorado e voltas a sair. Num domingo tranquilo, tu começas por ir ao café habitual e encontras os amigos habituais e passas os olhos nos jornais habituais. E falas coisas ligeiras e espaças os diálogos com longas fumaças. Regressas  a casa já depois do meio-dia e almoças tranquilamente do que houver. E assim vem a tarde pasmacenta dos domingos tranquilos onde normalmente adormeces no sofá, no momento seguinte ao da escolha do filme para ver ou do livro para ler. Num domingo tranquilo a noite acaba por chegar, bem por cima de tudo aquilo que não fizeste. As horas correm no meio das notícias e ficas com a sensação de que tudo aquilo passou rápido de mais. 

Hoje apeteceu-me escrever.

Ontem foi um dia assim-assim e hoje apetece-me escrever. Ontem trabalhei normalmente, hoje também e, no entanto, apetece-me escrever. Ontem fui jogar futebol de sala, à noite, depois entrei em copos e conversei noite dentro. Hoje apetece-me escrever.
 Ontem quis ouvir jazz mas os amigos queriam música dura e eu percebi que  eu posso ouvir jazz sempre que me apetecer mas não tenho de arrastar os outros nesse desejo. E hoje apetece-me escrever. E os dias assim-assim nem sempre dão para ouvir jazz mas dão para muitas coisas. Dão para apetecer escrever mesmo sem ter nada de relevante a dizer. Dão para sentir que dormimos pouco e que, ainda assim, estamos vivos, saudáveis, a envelhecer como quando crescíamos. E se nos der para querer ouvir jazz é porque desejamos, por certo, encontrar respostas singelas a perguntas batidas.Os nossos dias correm com súbita voracidade e nós calamos um pouco. Perenes moços, nós já tivemos tudo e achamos que não temos nada. E perguntamos, ingénuos, ao registo musical que nos inunda os sentidos, por que razão somos tão tolos e incompletos? Por que motivo estamos já mais disponíveis para deslizar em vez de correr? Por que motivo nos colocamos mais atrás nas fotografias, por que razões, obscuras ou não, nos deixamos ficar quietos e quase nem argumentamos quando aquele fulano assume a dianteira?
 Queremos o nosso lugar aqui na terra e sabemos bem da sua preciosidade. Podemos talvez ainda achar que somos imortais mas adoçamos o sentido da vida com menos ousadia. Julgaremos nós que os mais novos tomaram os nossos lugares? Nos cafés, nas ruas, nos pontos-de-encontro.  Pensaremos já que somos um livro quase completo mas não sabemos bem em que página nos estamos a ler? Precisaremos de um marcador de páginas da nossa vida porque às tantas andamos demasiados dias a ler os mesmos capítulos, repetidamente, desconcentrados, e a música sabe-nos sempre diferente, tinge-nos a expressão, calca-nos os cabelos turvos?
E, no entanto, hoje apeteceu-me escrever.