Caro Professor,

Ao longo dos tempos, pelo menos desde que existe essa coisa chamada Ensino, houve professores que marcaram de forma indelével os - ou pelo menos um - alunos. Pessoalmente, lembro-me da minha professora de inglês, a Odete Veludo, que também lecionou na Escola Secundária de Carvalhos e que me atirou logo no primeiro dia de aulas do meu décimo ano com um  "o que andas aqui a fazer?".
Eu não passava de um aluno medíocre a inglês, como ela de resto já tinha percebido quando fora minha professora no oitavo ano. E a seguir àquela pergunta irónica e quase maternal passaram-se dois anos de apaixonante vivência com a língua de sua majestade, da qual acabei por me desenvencilhar, e, sobretudo, de um extremo relacionamento franco e sincero entre uma professora devota e um aluno "ingenuo-anarquista", sedento de saber e ao mesmo tempo a viver as escuridões das estrelas, que é uma coisa que poucos hão-de conseguir explicar. Adiante.

E ao longo dos anos, de certeza que houve muitos professores que foram capazes de marcar os pais dos alunos. Ou de um aluno.
O professor, que não duvido tenha e venha a marcar muitos alunos, é um desses profissionais que é capaz, para além da sua dedicação como técnico, de deixar ficar aos pais essa marca de autenticidade e valor. Durante os cinco anos em que foi o professor de inglês do nosso filho, foi capaz de nos marcar. Não interessará muito descriminar aqui os factos e as experiências vividas, os momentos de tensão, de solidariedade, de compreensão e paciência. O que vale, agora que o "nosso" ciclo de relacionamento professor-aluno-pais termina, é dizer obrigado. Obrigado por ser o homem e o profissional que é. E oxalá a sua capacidade de "ser", enquanto professor, possa contribuir para que outros alunos e outros pais percebam que isto dos alunos e das escolas e dos professores  não é apenas uma relação efémera e processual. Não é apenas uma tarefa. É a tarefa perene, A que fica e prevalece. Obrigado professor.

Eia, pá, agora somos outra vez muito bons!
Ontem, escrevi no Twitter que Portugal inteiro estava preparado para adular a sua equipa nacional de futebol, caso vencesse, ou para a destruir, caso terminasse a sua participação do Campeonato da Europa de Futebol. Afinal, somos finalmente bons outra vez! E fomos bons, sim senhor. Pelo menos ontem fomos competentes e efectivos e o nosso adónis encheu-nos de orgulho!

Após o jogo, dispensei-me de assistir aos bocejantes debates televisivos portugueses sobre futebol que teimam em não sair daquele registo tão tuga, a ausência de qualquer sentido crítico, e que está na génese do tal  tweet que eu escrevera bem antes do início do jogo . Preferi ver o "Punto Pelota", o programa mais "kitch" sobre as coisas da bola, uma coisa que só vista. Passa em Espanha, com epicentro em Madrid, e versa sobretudo a rivalidade entre Barcelona e Madrid, e, claro, Cristiano Ronaldo. Ali, o nosso CR7 é esmiuçado de uma forma tão meticulosa que dá arrepios.
 Idolatrado por madridistas e triturado por todos os outros, dá-me particular gosto e especial satisfação devorar aquilo tudo até à medula, o madridismo, a xenofobia, a sobranceria, a inveja.
Para terem uma ideia, os tipos ontem gastaram 50 minutos só com o nosso CR7 e isso arrasta para o seio de Espanha toda a nossa portugalidade e uma espécie de vingança histórica de todo um povo contra Castela, onde li, com agradável surpresa, uma galega dizendo "Se Portugal va con Espana yo voy por Portugal". Lindo, não é?

Veja aqui o Punto Pelota de 21/06/2012

Era uma vez uma aldeia de subúrbio, com casas empilhadas entre ruas e vielas. Com pátios de cimento e terra, hortas e galinheiros, e um cão. Quase todas estas casas têm um cão, ora porque se gosta de animais, ora porque se gosta de ter a casa vigiada. E quase todas as pessoas destas casas têm vizinhos e se dão bem. Partilham coisas, recursos pequenos da horta, ou outras coisas que se traz do emprego, que se arranja. Umas madeiras, caixas, ou arame e pregos. Nas casas destas aldeias de subúrbio é normal ver-se muitas coisas que são ali botadas  porque servem para qualquer coisa, nem que seja para dar ao vizinho. E este dar e receber vive-se desde sempre, posto que os vizinhos se dêem, está claro.

E um dia, um vizinho teve ninhada de cães e quando se tem tantos cachorrinhos é normal que não se deitem fora. É normal que se dêem. Os vizinhos dão os seus cachorros, não os vendem. Outros há que acabam por deitar a afogar no rio as cadelinhas por via de uma espécie de "misoginia canina", que é uma coisa que tem tendência a acabar, graças a Deus.

Ora, e um dia um vizinho foi à casa da ninhada escolher um cão. E foi assim que começou a a ser traçada a vida do "Skyp". Ele foi o escolhido porque era o mais bonito da ninhada. Foi um critério de escolha muito razoável, acertado até. Quem não escolheria o cão mais bonito da ninhada se tivesse essa oportunidade?
E o cão deve ter percebido isso. Era o príncipe perfeito, o mais bonito e foi com vaidade que se viu no colo daquela mulher. Saiu do peito da mãe para os braços daquela que iria cuidar dele porque mereceu, porque tinha predicados convincentes e irrecusáveis. Quantos de nós nunca se sentiram assim? O escolhido de entre tantos outros.

Já passaram muitos anos sobre este momento de glória do Skyp e o único outro momento de glória deste  cachorrinho foi o dia em que fechou os olhos para sempre. Quase treze anos depois. Treze anos passados amarrado a uma jaula feita de meio bidão de fibra de vidro , um forno no verão e uma geladeira no inverno. O único brinquedo do Skyp era uma gamela de cimento, onde caía ali uma comida de lavagem. Nunca calcorreou chão nenhum que não fosse aquele pátio sujo de cimento e duvido que tenha tido uma carícia, um consolo da mulher que um dia o retirou do colo materno. Quando por ali passava gente ele era um simples cão perigoso porque era grande e forte e ladrava.
 A única relação de afecto que teve em toda a sua vida foi criada com um carpinteiro vizinho, que ali passava todos os dias de casa para o trabalho e do trabalho para casa. O homem, certo dia a caminho de casa, lembrou-se de lhe atirar com um resto de comida. E isto repetiu-se anos seguidos. Para Skyp, que fora o escolhido, o mais perfeito entre os irmãos, o grande momento da vida dele, o zénite transcendental, era quando o rapaz ali passava e lhe deitava um osso, um bocado de pão ou o que fosse. Por vezes o rapaz não levava nada e via o cão correr aos saltos até onde o cadeado permitia. Via o olhar contente do cão e ficava triste porque percebia a falta, a quebra do ritual.
E assim, ao longo de  quase treze anos, o rapaz procurou não faltar ao combinado. No últimos anos, quando já o pobre bicho definhava, o rapaz sofria. Sofria em silêncio porque eram vizinhos de uma aldeia de subúrbio. E os vizinhos das aldeias de subúrbio dão-se bem e não fazem revoluções. Os vizinhos zangam-se com coisas humanas, não com vidas de cães. Os vizinhos são capazes de observar atrocidades como esta, e de sofrer com elas, mas está-lhes vedado o instinto justiceiro porque talvez ainda não tenham bem presente a diferença entre um cão que foi "o escolhido" e um monte de tábuas que para ali ficou arrumado junto à parede que menos serventia tem. Tudo aquilo faz parte do mesmo e assim continuará a ser.

Certo dia, o rapaz passou frente à casa e não viu o cão. Parou por um instante e sentiu uma tristeza e uma alegria, sol e chuva ao mesmo tempo. Sorriu para ele próprio e seguiu o seu caminho. E noutro dia contou-me esta passagem com ar aliviado enquanto bebia uma cerveja.

Primeiro domingo de um junho que  começa fresco e verde. É de manhã e eu estou a ouvir uma emissora de radio pela internet. Chama-se "radio paradise" e passa música preferencialmente de outro mundo. Rádio ecléctica para um gajo ecléctico, como manda a lei e ordenam os astros.
É quase meio dia cá em casa. De tarde vou acabar de ver o filme "quatrocentos golpes", de François Truffaut, que não consegui ver todo ontem na rtp2. Um belo filme que retrata a vida miserável de um menino na sociedade parisiense de finais dos anos cinquenta. Depois disso, a Europa cresceu muito e a classe média enriqueceu. Hoje está pobre outra vez. Mais pobre ainda porque perdeu também os valores e os sonhos que F. Truffaut tão bem retrata naquele filme. Viva a Europa pobrezinha que eu, entretanto, vou tratar de me debater com uma feijoada bem à portuguesa.

Nao conhecia o menino de 17 anos que partiu por via de uma praia que nos é tão querida, a praia da Baía, em Espinho. Uma praia de que todos nós, aqui da zona, gostamos e utilizamos. Uma tarde de calor, de primavera, de tragédia provocada pela flor da juventude, pela audácia, pelo infortúnio. E hoje, deixei cair uma lágrima por esse menino. Que descanse em paz e que o seu infortúnio nos ensine.

 há duas semanas fui até espanha a ver se encontrava clientes. umas vezes dá-nos para isto, a nós os portugueses. à falta de gravetame, tungas, abalamos para espanha a ver no que dá.
 espanha anda pelas ruas da amargura, como todos sabem. anda fodida, desesperadamente fodida. madrid é só fachada, castilha la mancha e castilha léon parecem uma urbanização nova cheia de casas para venda e ervas daninhas a comer os logradouros. safa-se o touro osborne (se não sabem o que é o touro osborne, paciência, ide à bruxa de Montain View, Califórnia - essa gaja sabe tudo). o cabrão continua altaneiro, o boi, embora com muito talude em "bolta" dos antigos prados que outrora lhe davam maior fulgor. mas safa-se porque é touro e a espanha é de touros.
 só na biscaia é que vi algum ar de gente a correr. também porque o Athletic ia jogar a final da euroleague e aquilo estava tudo enfeitado com bandeiras às riscas vermelhas e brancas, tudo a "acarditar" numa grande conquista contra castela (mal podiam imaginar que castela é fodida e quando não pode vencê-los vai ao antigo império buscar falcões de garras afiadas - e foi o que se viu). no regresso, ainda comprei um queijo da cantábria, daqueles muito fortes e azuis de bolor, e comprei também uns rosquilhos em verin, que não estavam nada de mais, mas é sempre bom chegar a casa com um ou outro recuerdo.
 de modos que em espanha tudo na mesma, nem bom vento nem o caralho.
 Pra semana vou a toulouse, a ver se compro um bleu d'auvergne, um auvergnaque, que eu sou um gajo cheio de cultura gastronómica (tenho que dizê-lo porque agora qualquer caruncho sabe o que é um auvergnaque, mesmo sem nunca lhe ter posto a vista ou o dente em cima).

Há 27 anos andava eu por terras de sua majestade a apanhar morangos, framboesas e amoras. velhos tempos, onde as preocupações quase não existiam. 

lembrei-me, pois, de colocar este assunto aqui no meu blog porque gostava de reencontrar aqueles amigos espanhóis e portugueses que na altura comungaram comigo tantas aventuras e experiências. por isso deixa escrever aqui  Church Farm, Tunstead, Norfolk , international farm camp, Strawberries, Raspberrie, etc, a ver se algum desses ménes tem a mesma ideia de reencontrar os velhos amigos e coloca na bruxa (leia-se google) uma destas searchwords. enfim, gostava de rever ou pelo menos falar com malta desse tempo, malta de valença, de murcia, de barcelona...do funchal também. A ver se cola.Ou seja, é como quando um cão dá uma mija num poste. António, de Granollers; Angeles, de Múrcia, e outros...apareçam!

May God bless and keep you always,
May your wishes all come true,
May you always do for others
And let others do for you.
(Bob Dylan)

Bom ano, fellas!
http://www.youtube.com/watch?v=lvebiQfAu4M&feature=related

A revista Time, o maior baluarte propagandistico do império capitalista, da mentira e da desinformação, pretendeu brincar com o fogo, no jogo cada vez mais perfeito da clausura planetária face ao jugo capitalista e escolheu para figura deste desgraçado ano de 2011 o "manifestante". Os que se manifestam, se indignam e se entretêm a ocupar espaços públicos de relevância um pouco por todo o mundo capitalista foram, pois, homenageados pelos mensageiros do cancro financeiro, da mordaça económica e social que nos persegue e perseguirá ao longo deste terceiro milénio.

A revista Time devia, sim, prestar homenagem a essa falange imensa de formiguinhas obreiras da sua mais do que perfeita obra de exploração: os caridosos, os que ajudam, os que se organizam em grupos, civis ou religiosos, para dar de comer a quem tem fome. Esses sim, deviam ser figura do ano. Porque essas criaturas caridosas fazem parte deste processo cancerígeno que se chama Capitalismo. Recolhem alimentos, criam cantinas, rouparias e centros de recolha do cada vez maior número de vítimas deste sistema inglório, e que serve apenas os mesmos, sendo que sempre que surge mais um milionário têm de se construir mais de dez grupos de apoio aos desfavorecidos entretanto emergidos. E por estas alturas natalícias, chega a ser ternurento ver tantas reportagens de ceias de natal, entregas de cabazes e de roupinhas, algumas vezes com direito a concerto de variedades e tudo. Chega a ser comovente ouvir idosos que não fizeram mais nada na vida do que andar a sustentar a máquina capitalista, para agora, no final das suas vidas, aparecerem na televisão com um saco de comida na mão, caridosamente entregue por uma dessas organizações de caridade.

O mundo capitalista goza de perfeita saúde porque tem ao seu serviço um grande exercito de coveiros de cadáveres vivos, os esfomeados, os sem abrigo, os cada vez em maior número desgraçados que não podem ser abatidos ou despejados uma Etar qualquer como qualquer outro desperdício que se deita fora. O mundo capitalista vai comer bem neste natal, vestir bem e até vai contribuir com fundos e outros restos dispensáveis para que se diga que há humanidade nesta sociedade tão reles.

E se um dia os homens e mulheres que sofrem se lembrarem de recusar a sacra esmola e passarem a exigir que lhes paguem o que lhes é devido, aí sim, a revista Time talvez venha a homenagear os pelotões de fuzilamento, os grupos de aniquilação que a máquina capitalista se encarregará de criar, a par com a propaganda, para que se faça o que é preciso fazer para que tudo continue na mesma.

CESARIA EVORA - Africana da portugalidade, mulher inteira. RIP

Há 25 anos, acabara eu de abandonar a meio um péssimo filme de Copola, no Cinema Trindade, e, descendo a praça, parei frente ao cartaz dos resultados de futebol dessa tarde, exposto na fachada do edifício do jornal O Comércio do Porto. E tive que me aproximar para ler melhor: Sporting 7 - Benfica 1 . Naquela tarde de domingo, fui logo consolado pelo meu amor que não me largava a mão e repetia um "deixa lá" que se vem repetinto ao logo destes 25 anos de vida em comum e sempre que alguma coisa não me corre de feição.
Hoje, tomando o  pequeno almoço, recordei-lhe aquele momento e ela lembrava-se de tudo e sorriu. Como naquele dia.

No novo túnel de St. Ovídio já estão afixadas as placas azuis indicadoras dos principais destinos como Porto, Lisboa e, obviamente, "Carvalhos".  Por outro lado, quem passa os Carvalhos em direcção à ponte do Freixo, ha-de reparar numa placa indicando que "Pedroso" fica bem no interior do Concelho, em direcçao a Sandim e Olival. É justo.


É justo, sim senhor. Principalmente porque tenho memória e lembro-me bem da sanha persecutória que o ainda Presidente da Junta de Freguesia de Pedroso encetou contra a Vila dos Carvalhos. Uma gesta motivada por ambições pessoais, castradas no complexo de inferioridade de um ex-pintor da construção civil chegado à ribalta do poder minúsculo de um simples presidente de junta, ainda para mais levado ao colo desse animal político que comanda o Concelho de Gaia até à data em que terá, por via de lei, de zarpar para outra Câmara Municipal. Uma gesta que ganhou adeptos, norteada por vontades parolas em minimizar a importância geo-social da Vila dos Carvalhos, que aqui neste meu sítio já enumerei, e chegando ao cúmulo de querer banir a palavra Carvalhos das placas indicadoras de direcções a tomar para quem venha do sul ou do norte e cruze as terras do concelho sul de Gaia. Por isso é justo que "Carvalhos" continue a figurar onde sempre figurou e é irónico que a única placa de relevo com a palavra "Pedroso" mostre verdadeiramente aquilo que Pedroso não é, nunca foi nem jamais será: locar de importância geográfica relevante.

 Ainda há dias, estava eu em Chaves com um cliente local e perguntei-lhe se conhecia Carvalhos. Obviamente que sim!, respondia-me ele quase ofendido. E Pedroso? e Sermonde? e Grijó? Que não. Sabia lá o que isso era. Carvalhos sim, claro. Toda a gente sabe onde fica Carvalhos. E para quase toda a gente, depois de Espinho e antes de Gaia só existe um sítio conhecido.

 Carvalhos é um sítio onde se vive bem e onde se podia viver melhor, fosse esta localidade dotada de autonomia autárquica. Resistiu ao Tavares, embora tenha perdido a Repartição de Finanças que servia todas as localidades a sul do Concelho e mais algumas do Concelho vizinho. Ainda assim, não perdeu a sua identidade, num período mau para a sua determinação local, ainda para mais numa época em que urge reduzir autarquias por via da crise financeira. Espero sinceramente que os próximos autarcas eleitos tenham aprendido a lição e não se deixem levar por complexos de inferioridade e saibam, isso sim, reconhecer e dar a justa importância dos Carvalhos enquanto pólo de modernização, progresso e qualidade de vida.

Um poema que eu lia quando jovem:

Sous le pont Mirabeau coule la Seine
Et nos amours
Faut-il qu'il m'en souvienne
La joie venait toujours après la peine
Vienne la nuit sonne l'heure
Les jours s'en vont je demeure
Les mains dans les mains restons face à face
Tandis que sous
Le pont de nos bras passe
Des éternels regards l'onde si lasse
Vienne la nuit sonne l'heure
Les jours s'en vont je demeure
L'amour s'en va comme cette eau courante
L'amour s'en va
Comme la vie est lente
Et comme l'Espérance est violente
Vienne la nuit sonne l'heure
Les jours s'en vont je demeure
Passent les jours et passent les semaines
Ni temps passé
Ni les amours reviennent
Sous le pont Mirabeau coule la Seine
Vienne la nuit sonne l'heure
Les jours s'en vont je demeure

"Le Pont Mirabeau"
Apollinaire, Alcools (1912)