O senhor vá caminhando e quando passar aquela igreja vira na primeira à esquerda e ande mais uns cem metros que aparece logo  uma loja. A esta hora pode ser que ainda esteja aberta.

E lá fui eu andando, até que passei pela igreja e a rua estreita lá estava, quietinha, à minha espera. Caminhei mais uns cem metros e, por fim, avistei o senhor Veiga, que se aprestava a sair da loja, segurando na mão um jarro transparente cheio de vinho branco a embaciar o vidro. Vai fechar? Não, faça o favor de entrar. Pedi que me aviasse uma garrafa de água e uma coca-cola para me abastecer do açúcar que a Labruja me ia exigir. O senhor Veiga, depois de me dar o troco, percebeu o ar de espanto que ainda sobrava na minha cara. Sabe, tenho um compromisso com uma senhora de noventa anos que vive sozinha em casa. Todos os dias por esta hora levo-lhe um jarro de vinho e fico lá um bocadito a conversar com ela e a comer qualquer coisa.

Tinha saído de casa relativamente cedo, por volta das oito horas da manhã, no primeiro sábado de setembro, carregado com uma mochila às costas que pesava para aí uns bons dez kg, e de modos que me deitei ao caminho e só deixaria de andar quando me achasse em plena Plaza do Obradoiro, em Santiago de Compostela. Ia visitar o Apóstolo Tiago Zebedeu. E assim foi.

De tal modo foi que cheguei a Compostela no segundo sábado do mês de setembro. Não fiz diário, não me preocupei com dicas ou segredos. Não levei mapa, apenas segui as setinhas. E fui andando desde a porta da minha casa, passando por umas alminhas ali para as bandas de Perosinho, já em pleno “caminho de Santiago”.

Nesse primeiro dia andei muito. Caminhei mais de quarenta quilómetros até ao Mosteiro de Vairão, em Vila do Conde, onde pernoitei. E assim fiz várias etapas do “caminho”. Caminhei, descansei, pernoitei e voltei ao caminho, às pausas, aos episódios esquisitos, às capelas, às catedrais, aos miradouros, ao asfalto e aos caminhos, às serras, aos campos, aos montes e aos aceiros. Um caminho perfeito, espiritual, desafiante, abrasivo e relaxante, uma mistura de todos os ingredientes, aqueles que sabeis e aqueles que pensais vir um dia conhecer. Destes, eu não falarei muito, porque vos digo: ide fazer o “caminho” e assim descobrireis o sal que vos falta.

Bom, mas no “caminho”, o caminho de cada um que o faz, acontecem coisas estranhas, mágicas ou sei lá quê, e disso eu vos dou garantia porque fiz o “caminho” e sou, portanto, testemunha viva de que “há coisas”. E dessas “coisas de que há”, que acontecem, que nos afrontam e nos confrontam e que nos colocam perante um outro sentido da vida eu vou contar-vos uma.

Estava eu acabadinho de chegar a Barcelos, portanto findava a segunda jornada de caminhada que compreendia já uns bons setenta quilómetros, entro no Albergue dos Peregrinos de Barcelos e após fazer o registo de peregrino e ter sido encaminhado para o meu sítio onde ia pernoitar, fui confrontado com o meu pé direito. O meu pé direito já não parecia um pé. Parecia uma abóbora de tão inchado que estava. Bolhas enormes rebentadas por debaixo do pé, um latejar a ameaçar infecção, um espectáculo para os outros peregrinos, sempre solidários, tão solidários meu Deus, “então isso está mau?” perguntavam-me em inglês. E eu respondia, desanimado, num pobre inglês triste e arruinado “estou bem, vamos ver como vai ser amanhã”

O amanhã era dali a umas horas, que os peregrinos parecem abelhas, logo pelas primeiras horas da madrugada a arrumar as coisas, lanterninhas acesas para não incomodar quem ainda dormia, ou seja eu, o lesionado, o derrotado pelas bolhas de água, o pobre português que se calhar leva uma vidinha a andar de carro para todo o lado e, está claro, tem uns pezinhos de vidro que não aguentam dois dias a caminhar, e é deixa-lo dormir descansado que quando acordar vai direito ao hospital. Entretanto eu acordo, desvairado, com o pé numa autêntica via-sacra. Não sabia o que fazer. Os outros peregrinos iam saindo e passavam por mim e tentavam dar-me coragem e eu sem reacção, perdido, derrotado. O meu pobre pé desfalecia.

De súbito resolvi agir. Vesti-me, fui à cozinha e tirei de lá uma garrafa de água e bebi dois ou três goles. Tentei enfiar as botas mas sem sucesso. O meu pé direito quase rebentava. Resolvi então enfiar as minhas velhinhas asic que já tinham feito mais de mil km comigo a correr. O pé não recusou, embora resmungasse. Os peregrinos saiam e saudavam-me quase em modo de despedida. E eu ali já vestido e calçado e a porta do albergue aberta e lá fora a estrada e a escuridão.

Eram para aí umas seis da manhã eu aventurei-me a sair, ainda sem saber bem para onde ir. Mas eu queria ir para o “caminho”, raios me partissem. E mal saí e vi aquela seta amarela a apontar o caminho, o andar cambaleante, muito lento, o céu a clarear, deu-me para me dizer “Olha, meu, se não andares depressa andas devagar. Vamos indo e vamos vendo, se isto piorar sempre podes parar”. E depois, Cristo também podia desistir e não desistiu. Podia dizer “Pai, estou cansado, dói-me o corpo, vamos parar com isto” e de certezinha absoluta que Deus mandava que todo aquele sofrimento de Jesus a caminho do Calvário terminasse ali mesmo, tal como eu podia terminar ali ou em qualquer momento deste meu calvário o meu sofrimento. De modos que fui caminhando por de entre os primeiros milheirais que surgiam à medida que ia deixando Barcelos e, tal como Jesus Cristo, estava decidido a ir até ao fim.

E assim andei durante dez penosos quilómetros, sem deixar de me sentir bem naquele sofrimento, de apreciar as paisagens, de me sentar no primeiro café aberto que encontrei e saborear uma deliciosa meia de leite e comer uma boa sanduíche de queijo e fiambre. “Vou preparar-lhe aqui uma bela sandes de queijo e fiambre muito saborosa para a sua caminhada” disse o rapaz que me atendeu e eu recordo isto porque foi verdade e porque foi importante. Foi muito reconfortante, encorajador mesmo, ouvir esta conversa de cortesia. E depois não deixei de me deter perante a majestosa igreja de Abade de Neiva “Até ao monumento vai ser sempre a subir” e tirei uma fotografia que publiquei no Facebook “Bom dia”.

E assim caminhei durante dez penosos quilómetros até Tamel, S. Pedro de Fins. Andava eu neste arrastão pio, a ser ultrapassado por tudo o que era peregrino, até por um casal de portugueses com o Miguel ao colo, catorze meses de idade e já a fazer os Caminhos de Santiago e eu que tive de esperar cinquenta anos. E eu lá ia metendo conversa e as pessoas passavam e eu caminhava agarrado ao meu cajado, ao meu amiguinho fiel que me segurava e me marcava o passo, até que numa recta de estrada asfaltada, ladeada por umas moradias de construção recente, cujos passeios generosos se estendiam pela beira da estrada, eu vislumbro dois homens sentados. Dois peregrinos que me olhavam, apreciando aquele pobre desgraçado que caminhava cambaleante. “Você está bem?” perguntou-me um deles em português com sotaque brasileiro. “Eu estou fodido!”, foi tal e qual a minha resposta, de tão aliviado que fiquei por poder falar português. É que por incrível que vos possa parecer, este Caminho Português de Santiago está carregadinho de estrangeiros, de modo que tirando o casal português com o bebé, eu só falava inglês para tudo o que era peregrino.

 “Eu estou fodido”, disse eu, e repito, só o facto de eu ter dito aquilo foi já um grande alívio, e mais alívio foi quando o tipo me diz “Senta aqui que eu faço um curativo pra você”. Com tal proposta eu não tinha mesmo nada a perder, como podem imaginar, nem tinha pressa sequer, afinal tinha saído muito cedo do albergue e naquele tramo estavam a passar os peregrinos que acordaram mais tarde. Sentei-me naquele passeio à sombra, tirei o chapéu, tirei a mochila das costas e respirei aliviado. O cara perguntou de onde eu era e eu também. “Sou de Belém do Pará, Amazónia”. Meu Deus, pensei eu, nem sequer são de São Paulo ou do Rio, são do Brasil profundo, da selva. “Viemos fazer o caminho e começámos no Porto mas ficamos em hotéis porque compensa mais. Queremos chegar e descansar e não estar levando com todas as implicações dos albergues”. Bem pensado, disse eu.

"Muito prazer, eu me chamo Solano. Tenho aqui um óleo muito bom que se usa lá na amazónia. É de uma árvore que se chama copaíba, cê conhece?" Não. "É um cicatrizante muto bom, com muitas propriedades curativas".

 Bem, amigos, perante isto, perante esta revelação, esta experiência em Tamel, S. Pedro de Fins, eu ali prestes a conhecer um processo terapêutico trazido da terra dos índios, da amazónia, fiquei siderado, parvo, maluco, não queria acreditar. Solano, porém, fez o que tinha a fazer. Diligentemente limpou o meu pé, e passou aquele óleo uma e duas vezes. Mais uma. E fez-me um penso com um adesivo. E eu comecei logo ali naquele instante a sentir um bem-estar tão bom, tão bom, tão bom e comecei a pensar como é que isto é possível? Como é que tinha de me aparecer um peregrino da Amazónia com óleo de copaíba? Porque é que não estava ali um paramédico do INEM a peregrinar e carregado de anti inflamatórios e cicatrizantes das nossas farmácias? Tinha de ser coisa do Apóstolo, senhores. Só podia ser. De modos que, em me vendo a sentir muito melhor, Solano resolveu achar que era hora de ir andando. Eu fiquei mais um pouco. Antes porém, perguntei: É católico? Sou, pois! Solano viu bem o estado em que eu fiquei com aquela resposta, Percebeu bem a comoção que se apoderou de mim. E resolveu ir para o caminho.

Uns quilómetros à frente eu ainda o vi sentado numa sombra à espera que um tal restaurante abrisse. Acenámos um ao outro e eu bem vi a alegria dele ao perceber que o meu caminhar já era outro, mas eu resolvi seguir o meu caminho porque no caminho é assim, há que seguir o nosso próprio caminho. De maneiras que nunca mais o vi. Fiz todas as etapas do caminho graças àquele índio “Não tire o penso, deixe ele ficar até sair por si” e quando cheguei a Compostela ainda o procurei no meio da multidão.

“Havemos de chegar a Santiago”. Eu cheguei, amigo Solano. Espero que tu também.

PS: E espero que um dia tu possas ler isto porque isto vai ficar aqui à espera que um dia tu me encontres novamente e eu a ti e eu quero que tu saibas que foi graças a ti que eu pude cumprir o meu desejo de fazer o Caminho de Santiago quando fizesse cinquenta anos. Um abraço, Solano.

igreja de abade de neiva

vós que ides passando lembrai-vos dos que estão penando

Estou muito orgulhoso de ti, meu rapaz. Correste Portugal de lés a lés, à boleia como deve ser, porque a vida é uma boleia, com o teu amiguinho, um amigo daqueles para a vida e que são tão poucos, muito poucos, digo eu que também tenho os meus. Foste levado por médicos, padres, camionistas e miúdas giras. Foste alimentado por religiosas, paraste em tascas, vendas e mercados. E viste a nossa aldeia, o nosso país lindo e diverso. Palmilhaste terriolas, deslumbrando-te umas vezes, desiludindo-te outras, bem sei.

E chegaste a Sagres, o sítio mais tocante do nosso sonho. E olhaste bem lá longe, que longo é o teu caminho, meu rapaz. E eu repito “Oxalá os teus sonhos sejam sempre inspirados por tão deslumbrante paisagem”.

Tenho muito orgulho em ti.

- William Shakespeare, La dodicesima notte (1600 ca.) II. - III., Giullare

Vou agora, se me permitem, discorrer sobre um assunto que já me esta a meter nojo: a mania que os meus conterrâneos têm de andar numa de “ai vêm aí os emigrantes, que horror!” ou “credo, é só “avecs” por todo o lado, não os suporto!”

Os emigrantes, meus amigos, bem os emigrantes, para começar, deviam ter uma estátua em cada aldeia portuguesa. Durante este mês de Agosto não há feirante ou lojista que não esteja grato aos “avecs”. Porque eles, os “emigras”, eles compram tudo, eles enchem os restaurantes, eles ocupam as lojas que não vendem quase nada durante o ano e limpam-lhes o stock, as coisas que nós desdenhamos mas eles adoram. Eles mandam construir casas, grandes casas, enquanto nós, coitados, somos enfiados em apartamentos exíguos, eles até piscinas fazem, grandes garagens, três carros - e pagam a tempo e horas!- e isso é o quê? É economia a andar cá em Portugal graças ao dinheiro deles. E já nem falo das remessas que eles andam a mandar para cá há cinquenta anos. Por isso, meus amigos, respeito, muito respeito pelos emigrantes. Sorriam para eles, agradeçam eles virem cá porque muitos deles são já da terceira geração e quase nem sabem falar a nossa língua. Mas adoram Portugal.

Ainda recentemente isso ficou provado. Sim, porque um filho de emigrante português, nascido e criado em França, a trabalhar em França, a falar francês seria muito natural que jurasse amor ao SEU país, a França. Mas não, o raio dos moços adoram Portugal, amam Portugal e apostaram e apoiaram a “Seleçom” como só eles sabem fazer. Tiveram de levar com o mau perder dos franceses e aguentaram, não renunciaram à pátria amada, porque essa é só uma. E agora, chegam a Portugal, à grande e amada pátria e levam com a cara de nojo dos seus compatriotas, a raiva latente nas redes sociais, o ciúme, o preconceito. Se fosse possível eu queimava todas as “memes” que me aparecem a desdenhar os nossos compatriotas emigrantes por esse mundo fora e que fazem o favor de nos vir visitar. E entristece-me muito, aliás, ver muito boa gente que se arma a defender tudo o que é minoria e bla bla bla e depois vem para as redes sociais armar em “português de primeira estorvado pelos emigrantes” coitados, como se isto, esta parvónia fosse um direito só deles.

Por isso respeito, caro amigo, muito respeito pelos emigrantes. Obrigado.

"Shall I compare thee to a summer's day? 
Thou art more lovely and more temperate" 

#Shakespeare

No verão um poema:

"Cicale, sorelle, nel sole con voi mi nascondo nel folto dei pioppi e aspetto le stelle."
Salvatore Quasimodo 

12 de julho de 1904 - nasce #PabloNeruda, poeta chileno (m. 1973).

Parabéns a estes putos que foram a França fazer história contra o cepticismo de quase todos nós. Hoje, é tempo de celebrar este momento excepcional da portugalidade, da diáspora. E obrigado a estes miúdos por colocarem a imagem de Eusébio junto da Taça. Eusébio merece. Não por ter sido o melhor mas sim por ter sido um exemplo do talento e do querer, sentimentos aliados ao sofrimento do "sentir Portugal". Eusébio sentia Portugal como poucos, embora não tivesse nascido na península. Como sente Pepe, que nasceu em terras de Vera Cruz, como sentem os filhos de África desta nova geração, os filhos dos ciganos, os filhos dos insulares, os filhos dos emigrantes. Todos eles somos nós e Eusébio é todos eles. Obrigado, miúdos

bebamos!
não fazem falta lâmpadas!
basta um dedo de dia para as grandes
copas multiadornadas vamos
ergue-as! o
filho de sêmele e zeus
diôniso
nos deu aos homens vinho
lassidão contra a dor - olvido:
a cada parte de água duas
só de vinho assim
plenas até a borda
bebamos -
uma após a outra - copas
e mais copas!

Alceu - Fr.96 Diehl

(E.Munch, 1895)

uma frase do dia, de todos os dias.

...para mim, pessoas mesmo são os loucos, os que estão loucos para viver, loucos para falar, loucos para serem salvos, que querem tudo ao mesmo tempo, aqueles que nunca bocejam ou dizem chavões, mas queimam, queimam, queimam...
 Jack Kerouac

Terias muito mais fiéis se tivesses sido capaz de te manifestar quando o outro Governo, por questões ideológicas, cortou com os subsídios para o Ensino Especial, o tal cujos alunos são rejeitados pelo ensino privado como se vivêssemos na idade média, onde os deficientes eram depositados nos currais e hoje há tantos casos de deficientes que ficam em suas casas porque os pais não podem pagar a propina. Terias muito mais fieis se por ventura te tivesses manifestado quando o outro Governo encerrou Escolas Públicas na província, fazendo com que crianças tenham de se levantar às 5 da manhã e fazer uma longa viagem para poderem usufruir de um direito fundamental, que é o Ensino, a Instrução, como bem se dizia no tempo de Salazar. Quando o outro Governo cortou direitos adquiridos a milhares de professores, barrou o acesso de professores ao trabalho justo e honesto, fazendo com que os que ainda continuam ficassem sobrecarregados com turmas pesadas, com "paper work" a dar com um pau, com avaliações medievais. Faz um esforço, cara Igreja Católica Portuguesa e quando, por questões ideológicas não te revês em certas matérias fracturantes, então cala-te e deixa lá os neoliberais sequiosos de dinheiro entregues aos seus lóbis. E não sejas lobi. porque eu acredito num Deus e não numa Instituição Lobista.

A propósito da questão Colégios Privados versus Escola Pública, acabei de ouvir: "Não havendo Deus, não há autoridade." (Pedro Arroja no ‪#‎portocanal‬). 
Ora, o meu Deus não é autoritário, e sou católico! O "antigo" entendimento do Deus Católico, sim, era autoridade, era descriminação, era um labirinto de preconceitos. Chegou a ser racista, misógino, elitista. O Deus Católico dos nossos dias, melhor dizendo, a sua interpretação, está bem patente no espírito do actual líder da Igreja Católica. É, portanto, o Deus que acolhe e dá. Não manda coisa nenhuma!

Ian Curtis deixou-nos há 36 anos. Eu tinha 14, e já ouvia pink floyd, deep purple, neil young, graças ao meu irmão e aos meus amigos mais velhos. O Fernando, o Vitorino, o Sá e o Morgado. Depois, vieram os wham e outras cenas de que eu não gostava nada. Duran duran, ok, queen, fixe, mas um dia ouvi joy division no progarama dois pontos, de rui morrison, creio (nessa época eu só gostava de ouvir coisas estranhas, como tangerine dream e outras couves intragáveis). Quando descobri joy division ja não havia Ian mas também já não havia hendrix, morrisson...
Eram os gloriosos anos oitenta. As descobertas, as folhas caídas e o que era novo e fresco. The cure, u2, the cult. E depois parou tudo porque em 85 descobri os the smiths. Aí parou tudo e só nos intervalos conseguia ouvir outra coisa, outras coisas.
Faz hoje 36 anos que o ian nos deixou.

É muito fácil perceber a bela equação da Direita: quer que os ricos estudem em bons colégios privados que lhes "dão" as melhores notas para entrarem nas excelentes universidades públicas, enquanto os pobres devem permanecer nas empobrecidas escolas públicas e assim serem empurrados para as péssimas universidades privadas.

“O CAPTAIN! my Captain! our fearful trip is done,
The ship has weather'd every rack, the prize we sought is won,
The port is near, the bells I hear, the people all exulting,
While follow eyes the steady keel, the vessel grim and daring;
But O heart! heart! heart!
O the bleeding drops of red,
Where on the deck my Captain lies,
Fallen cold and dead.

O Captain! my Captain! rise up and hear the bells;
Rise up - for you the flag is flung - for you the bugle trills,
For you bouquets and ribbon'd wreaths - for you the shores
a-crowding,
For you they call, the swaying mass, their eager faces turning;
Here Captain! dear father!
This arm beneath your head!
It is some dream that on the deck,
You've fallen cold and dead.

My Captain does not answer, his lips are pale and still,
My father does not feel my arm, he has no pulse nor will,
The ship is anchor'd safe and sound, its voyage closed and done,
From fearful trip the victor ship comes in with object won;
Exult O shores, and ring O bells!
But I with mournful tread,
Walk the deck my Captain lies,
Fallen cold and dead.” 
― Walt Whitman, Leaves of Grass

Ao Espelho

E de repente chegas aos 
quarenta e tal anos 

e palavras como colesterol 
hipertensão astigmatismo 

começam a invadir a tua 
vida... Olhas para trás e 

o que vês? Uma pomba 
com uma das asas ferida 

condenada ao mais terrí- 
vel pedestrianismo 

Jorge de Sousa Braga, in 'Porto de Abrigo' 

Um belo dia fui ao cinema "sala bebé", no Porto, ver "Merry Christmas, Mr Lawrence" Num dia em que íamos ao cinema ver arte. A arte nunca morre. Good Morning, Mr. Bowie

"O Benfica quer sempre estar em primeiro. Essa é uma realidade e não a podemos esconder, era obviamente algo que não queríamos mas é a realidade e resta-nos lidar com isso. Vamos continuar o nosso caminho." NÃO AGUENTO MAIS ESTE DISCURSO....A SÉRIO!!!!

Toda a gente viu que esta equipa não jogou nadinha e toda a gente viu que o treinador falhou. E toda a gente viu que a jogar assim é impossível derrotar duas equipas em simultâneo, mesmo que sejam fracas. 

O lugar de um benfiquista é ao lado do seu clube!
Baixar a cabeça?! Só para beijar o símbolo.

breve contribuição para a preservação do rojão do redenho

Numa frase daquelas que rolam nas redes sociais diz-se que não há melhor amigo do que aquele que adora comer, ou melhor, que á cada vez mais à mesa que se cultivam as amizades reais, já que a espécie humana, para além de se servir do dildo e do smartphone cada vez em maiores quantidades, insiste em criar e manter a sua condição de ser gregário através das redes sociais digitais. Sim, digitais porque também ainda existem redes sociais físicas e essas estão cada vez mais condicionadas pela nobre função gastronómica onde, à volta de uma mesa, se fazem os mais complexos tratados de amizade, casam-se os namorados, afinam-se os movimentos politicos, preparam-se as revoluções e mata-se o bicho, vá.
Por isso, sempre que alguma entidade mor se atreve a nos reduzir a margem de manobra gastronómica  ao dispor das nossas parcas carteiras, isto é, tirar-nos o apascento de uma moira, a tranquilidade de uma loncha de presunto ou a altivez de um rojão do redenho, isso implica que o factor solidão/isolamento cresça em cada um de nós de tal forma que um dia ainda vamos ter que reaprender a encarar pessoas de frente nos tempos livres de que dispomos. O que não se afigura nada fácil, creiam-me, até porque a religião já se tinha encarregue de nos separar gastrogeograficamente.
Vem isto tão a propósito que eu até ando a ler um livro (1) sobre a Primeira Guerra Mundial e que diz, por exemplo, que na França andaram a confiscar cabras para dar de comer aos indianos que foram aos milhares para ali, em ajuda aos aliados, e não podiam comer vaca, cum catano! E o pobre agricultor, que se queixou e bem, tinha de se lhe ver requisitadas as cabras, depois de lhe terem levado os filhos e de lhe terem comido o pão. Raios, ao menos não lhe levassem os olhos para que pudesse chorar, como chorou, dissera um deles.
 Acho pois todo esse alarmismo da OMS contra os enchidos, fumeiros e afins, de que provoca o cancro somado ao já estafado veredicto de que nos lixa as coronarias e portanto nos mata,  uma espécie de contribuição imoral para o extermínio da humanidade enquanto grupo de pessoas e consequente criação de uma especie estranha de hominídeos que se alimenta de erva disfarçada de croquetes da avozinha.
 De modo que, e para fazer um certo lobi junto de quem me possa estar a ler, acho eu, e é bem que o diga, que essa tal organização mundial não passa de uma seita recheada de religiosos inimigos do porco e suas transformações e outros fanáticos vegan e aposto que deve andar por lá um que é primo do dono da Lusiaves.

(1) O Grande Rebanho, de Jean Giono

O Presidente da Republica, Cavaco Silva, acaba de indigitar o líder do PSD para formar Governo. É um direito que ele tem e eu não o posso contestar embora não concorde, embora possa entender que podia ter sido tomada outra solução. Ponto final parágrafo.

Parágrafo mas com uma grande ressalva. É que o PR, sendo um homem de Direita, antigo primeiro-ministro à custa dos votos dos que nele votaram, não pode nunca tecer as considerações que teceu acerca de partidos que tiveram votos nestas eleições, que são legais e que jogam as regras democráticas que norteiam o nosso país. Partidos que têm eleitores, milhares de eleitores.

 O PR é, devia ser, o Presidente de todos os portugueses, não é um labrego qualquer, tem perfil de institucionalista mas padece de um mal: julga-se líder supremo de uma seita e tudo faz para a salvar, para a manter na ribalta do poder. Mas como é possível um PR actuar desta maneira? Só o pode fazer porque este país não tem um verdadeiro júri, que devia ser o Tribunal Constitucional, que o deveria impedir de ter o discurso que teve.
 Nna verdade o que o PR disse foi que ele apenas escolhe governos por via da visão que tem ao nível do carácter dos partidos.  

Então para que há eleições, pergunto eu? Para que nos pedem para votar? Para que é que financiam partidos com orientações diferentes das destes senhores? Estes partidos são ilegais se forem contra o Euro? São ilegais se forem contra a NATO? Ou só o são, pelos vistos, quando o PR verifica que eles passam a ter uma voz activa na formulação de um Governo que, pasme-se, vai contra o poder instalado?

Penso portanto, e quero daqui gritar, que isto é uma injustiça, uma golpada, uma ditadura disfarçada. Se me autorizam a votar num determinado partido, não podem vir agora tecer ataques de carácter contra esse partido só porque ele obteve um estatuto de decisão governamental através de VOTOS LIVRES, tão livres como todos os outros. Sinto-me portanto ultrajado, desrespeitado nos meus direitos como democrata e cidadão quando o PR do meu país considera, de forma completamente orweliana, que há votos mais democráticos do que outros.

 Eu votei num partido legalmente constituído e no qual eu acredito e me revejo e apenas quero que ele seja respeitado, principalmente pelas instituições democráticas que deviam ser o mais firme alicerce da democracia que vigora em Portugal.

aprendi que democracia=direita. só há democracia se a direita ganhar.


Mais de 40 anos de democracia e de governos de direita que nos levaram para a miséria. 

Chega de sermos explorados por uns quantos, basta de humilhação. Veja-se a Suécia Estado Membro da União como nós e onde se trabalha apenas 35 horas por semana e nós, aqui com empregos precários e os patroes a forçarem os empregados a assinar isenção de horário só para que possam estar nos locais de trabalho até AS 22 HORAS, por exemplo, e ninguém lhes poder pegar!
 
Querem a Direita que nos deixou Um país com salário minimo miserável, com um sistema de Saude ligado à máquina dos Hospitais Privados e com um sistema de ensino oferecido aos colegios privados que recebem milhares do Estado só para alimentar a fortuna de alguns e as escolas publicas a fechar e os professores metidos num colete de forças, a terem que trabalhar até aos 65 anos, enquanto os colegas europeus começam logo aos 50 a comprar autocaravanas e a planear belos passeios por Portugal, país onde tudo é barato e as pessoas são simpaticas, pois falam linguas, sabem de tudo mas servem à mesa, fazem camas, tal e qual os seus pais e avós faziam em França e outros paises mas só que esses não tinham instrução? Um país que forma enfermeiros, medicos, engenheiros, arquitetos, cientistas e tem de os mandar para fora porque aqui está tudo tomado nas maos do Capital e da especulação? Um país de desgraçados sem esperança no futuro? Um país onde as filas para a sopa dos pobres são maiores do que as filas para o cinema...?
Tenham juizo e deixem a Democracia Funcionar.

Face a estes resultados eleitorais, mestre Zen diria “pode ser mau ou pode ser bom”...

"Existem coisas que nos lembramos mesmo que elas possam nunca ter acontecido."

Harold Pinter

Pois é amiguinhos portistas, isto da solidariedade não vai com brilho à custa dos outros. Vai com ser solidário de facto, cumprir com a palavra. E como estas coisas têm de ser lembradas, porque existe memória, e a propósito desse gesto de grande solidariedade do F C Porto para com os refugiados migrantes e que só fica bem ao vosso clube, diga-se, pergunto-vos se por acaso o Terramoto no Haiti em 2010 vos diz alguma coisa enquanto portistas solidários? Não diz nada, claro. Mas a nós, benfiquistas, diz-nos muito porque o nosso clube contribuiu com 500.000,00€ para ajuda às vítimas dessa tragédia, sem grandes alaridos mas cumprindo, que é o que se impõe nestas alturas.

 O vosso Presidente nessa altura não se lembrou nem de ajudar nem de pedir que ajudassem, o que não constitui crime nenhum, que fique bem claro. Mas nesse ano de 2010, e pouco mais de um mês depois, houve uma outra tragédia que nos tocou, a nós portugueses, bem mais de perto: as cheias do Funchal. Lembram-se? Aquele aluvião que destruiu tudo na sua passagem? Pois foi, e sabem que clube português contribuiu para ajudar as vítimas? O Benfica, claro está, que através da sua Fundação pagou a construção de três casas e entregou-as a três famílias, e isto passados apenas cinco meses da tragédia, repito, cinco meses depois da famigerada tragédia!

 O F C Porto, por sua vez, e porque nos tocava a todos mais fundo, lá resolveu ser solidário. Através do seu Presidente prontificou-se a fazer um Jogo de Beneficência no Funchal entre o seu F C Porto e um misto de jogadores da Madeira e com a presença do grande Cristiano Ronaldo, que até teria já garantido a sua disponibilidade para participar, vejam bem. Foi lindo aquele anúncio no JN de 22 de Fevereiro de 2010 (podeis ir ver que a notícia ainda está na Net). Mas a verdade, meus amigos, a verdade verdadinha é que o jogo ainda está à espera de data, é o que é! Sem tirar nem pôr.

Isto cá para nós, há por aí alguém ligado à estrutura do F C Porto com um pingo de vergonha e trate de cumprir a promessa antes que o CR7 termine a sua brilhante carreira de futebolista? Ou aquilo foi só para inglês ver?

Não, não vou por aí.

Eu pertenço a uma geração que começou a dar os primeiros passos na primavera marcelista e aprendeu a ler em plena revolução. Depois, apanhou professores desfasados dos manuais marxistas que lhes impuseram, até que um dia vieram os retornados e os turras. Toda a gente tinha medo dos turras, os pretos que haviam de vir para cá por causa das ex-colónias. Mas eram os retornados que mais a gente temia. Dizia-se que vinham tantos e era preciso dar de comer àquela gente, hordas de bem falantes da nossa língua, brancos bem penteados e com hálito a coca-cola. Uma tribo assim tão conhecedora do mundo novo, experimentada em grandes estradas e outras empreitadas, estava a chegar e a pobre gente do velho império ouvia nas missas o aconchego dos padres. Era preciso pedir ajuda à fé para bem entender esta invasão que nos ia tirar os empregos, o pão, as terras e sabe-se lá mais quê.

E naquele tempo, as televisões eram uma para cada cinco casas, e os jornais eram três ou quatro, e as vendas de vinho e as barbearias eram as redes sociais onde tudo era falado e discutido e o medo e a incerteza andavam errantes, de segunda a domingo, por entre tristonhos telejornais e a rádio renascença que a todos acudia com canções pedidas e saudades em carne viva. Saudades dos nossos portugueses que iam quase todos os dias para a França, a Alemanha e outros sítios lá longe, onde se ganhava dinheiro para um dia voltar e morrer em paz na terra amada, na pátria eterna, em Portugal.

Não, não vou por aí.

Hoje tudo é diferente, menos o medo. E a emigração. A viagem que se faz, que não de comboio e mala de cartão mas sim de avião de baixo custo e i-pod, e a saudade que se canta e o dinheiro que se vai buscar lá fora. A nossa sina. A sina de um povo que desde o dia em que lhe mataram Viriato teve de se pôr a caminho porque daí para cá a europa e o mundo só o quis explorar. Mais nada.

Fomos e viemos, vamos e vimos. Tocamos o mundo, seja onde for, e assim será sempre.

Cá continua a haver de tudo. Desemprego, falência, injustiça, pobreza, miséria. De tudo. E desassossego também. E medo e ignorância.

Espera-se outra vez que os senhores padres nos sosseguem nas missas e lêem-se os jornais todos, centos deles, e ouvem-se as rádios todas e em todas as horas as noticias na televisão e os programas de comentadores e o Facebook. A gigante venda de vinho, a grande barbearia do nosso tempo, o Facebook, onde todos dizem qualquer coisa e onde todos comentam o que é dito, onde fala o burro e zurra o cavalo iliterado e pacóvio. E o medo cresce porque não há sossego nas almas sãs da casta gente. Que trabalha e tem casa para pagar, já sabemos, que tem filhos na escola, que tem a mulher no desemprego e os pais doentes e a reforma é pequena e o país está falido e as festas medievais é que são boas. E os refugiados, esses vilãos terroristas, que vão para onde quiserem, que não venham para cá.

Não, não vou por aí.

Não vou mesmo, garanto. Não vou alinhar com esse medo absurdo, ignorante e hipócrita dos migrantes, hordas de gente a invadir o meu país. Não vou estar de pau na mão à espera dessa gente mal vestida e assustada que disfarça a sua índole maléfica, escondendo terroristas por debaixo das saias. E que ainda por cima é muçulmana! Não vou estender-lhes o dedo culpando-os da minha vida miserável. Dos erros que cometi, dos políticos que elegi e da sociedade mesquinha, egoísta e cruel que ajudei a erguer. 
Não, não vou por aí, Não vou alimentar os burros falantes, os ferrabrases . Vou antes agarrar-me com unhas e dentes à sanidade mental que me resta e me faz pensar nos meus amigos que emigraram, naqueles meus  concidadãos que um dia tiveram de vir para cá e que se adaptaram aos nossos costumes e trabalham e vivem como eu, e finalmente nos que andam por esse mundo à procura de um rumo e podem ter de vir parar aqui e a quem, pela minha parte, juro-vos, hei-de olhar de frente e, na falta de mais alguma coisa, de certeza que lhes darei respeito e admiração, de certeza que lhes darei a minha mão.

Um tipo abre um jornal online e lê Portugal perde em Alvalade um a zero frente à França e fica a pensar raios partam estes franceses sempre a ganhar-nos jogo após jogo depois um tipo olha mais em baixo e vê de súbito um quadrado com a fotografia genero passe à la minute do presidente do Sporting de Lisboa a dizer a Seleção é composta na sua maioria por jogadores do Sporting e pensa ainda bem que perdemos...

Os rivais do Campeão andam a comprar jogadores desterrados e descartados pelos seus atuais clubes e a imprensa cá da terra baba-se a elogiar sem sequer ao menos se perguntar como é que esses rivais sedentos de títulos vão conseguir pagar os altos salários dessas vedetas, enquanto o Benfica procura seguir uma linha coerente e condizente com um clube campeão e estável. Já neste caso a imprensa critica , levando os adeptos de vitórias (e são tantos) ao desespero. 

Assim sendo ,  já nada presta no clube campeão nacional só pq  não ganhou uns joguitos de pré-época.  E para os rivais só elogios. 

Caros rivais, lembrem-se de exigir bom futebol quando for a valer, quando só houver lugar a 3 substituições, quando os estádios estiverem cheios de adeptos a dar colinho, quando os vossos craques começarem a atirar a toalha ao chão, e não venham para  aqui chorar baba e ranho por causa da simples e clara superioridade do Sport Lisboa e Benfica.

Depois, quando for a doer não me venham cá com a teoria do colinho, está bem? Quando for a doer lembrem-se que o Campeão já não está a treinar mas sim a ganhar. 
Ça fait toute la différence!

Há alguma coisa para dizer? Há sempre alguma coisa para dizer, nem que seja uma. Uma coisa. De maneiras que hoje comi duas sandes de fiambre duma assentada. Pronto!

Mandaram um portista de Singapura escrever que o Benfica só ganha contra dez, foram buscar um artigo do Colina para acusarem o Benfica de fazer bloqueios (mas nem leram o artigo, senão ficavam era calados), a SporTV inventou uma nova realidade: a descodificação da linguagem perante um cartão e põe um jogador do Setubal a dizer, na imaginação deles, "nem lhe toquei", precisamente num jogo contra o Benfica. Pegaram num relatório que mostra uma esporádica liderança de audiências do Porto Canal, como se isso fosse uma vitória, mesmo sabendo que a BTV tem dois canais por subscrição, ou seja, antes de sintonizar o canal é preciso pagar. Anunciaram aos quatro ventos que o  clube deles fez grande façanha ao atingir os quartos de final da Champions League, gabando-se de tal feito ter sido apenas deles (o de agora e o último há seis anos - claro que se esqueceram do Benfica de 2011/12 que também atingiu tal meta). Fartam-se de chorar por tudo e por nada, por lançamentos laterais e cantos mal assinalados, por "patadas", por expulsões legais dos seus jogadores, por  nomearem para o Benfica sucessivamente árbitros do Porto, por tudo e por nada choramingam. Até desenterraram o Domingos, paciencia, o Kleyton, o Secretário, etc.

 O Benfica, por sua vez, continua sólido na frente, com vantagem cabal e a jogar futebol, enche o seu estádio e sustenta os aflitos com records de assistências nos seus campos. Chega ao cúmulo de pôr, através do seu futebol estonteante,  jornalistas pseudo independentes (este "pseudo" deveria estar atrás do jornalista, bem sei) a proclamar o grande futebol do Benfica e o enorme trabalho do seu treinador, precisamente uma semana depois de terem andado a dizer que o Benfica é levado ao colo. Temos pois um Benfica forte e unido, disposto a ser Campeão e a fazer por isso. Do outro lado temos a reação: os que se afidalgaram desta porra toda nos últimos anos e que agora lhes custa imenso voltar para a caverna da sua existência e os outrora fidalgos que, de arruinados, até já proclamam segundos lugares com o pomposo título de "Vice Campeão".

Ora perante isto, e perante muito mais ridicularias que quem como eu é benfiquista e vive no norte ouve todos os dias nos cafés, barbearias, talhos e mesmo salas de jantar eu pergunto: SOU EU QUE ESTOU COM MEDO?

EIS A VERDADE DESPORTIVA Jogo Penafiel- F C Porto: - 8 minutos: Rabiola ganha lance sobre Indi na linha final,não sei se foi na área mas foi empurrado para fora de campo. - 20 minutos: cotovelada de Casemiro amarelo. - Primeiro golo do porto fora do jogo. - Segundo golo do porto fora do jogo a bola está atrás de Martinez pode-se ver pela linha pequena área. - Terceiro golo do porto falta de Jackson que dá cotovelada no pescoço antes do cruzamento. Bola cabeceada por Casemiro contra Oliver; a bola vem de novo para Casemiro que está fora de jogo e fora de campo,centra para Oliver mas beneficia de ressalto em fora de jogo. Conclusão: Não venham praqui falar em andores. Obrigado

Para todo aquele que vai ou tenciona ter um cãozinho neste Natal, todo aquele Ser Humano que vai adorar a experiência linda e ternurenta de receber um cachorrinho neste Natal, quase todos aqueles que vão certamente receber um Cão de Raça, com "pedigree" e essas coisas todas que elitizam os caninos, sim, talvez para ti também que me estás a ler, tomem todos atenção a uma coisa, aliás a muitas coisas: o Cão é um animal que consegue amar o seu próximo 35 milhões de vezes mais, ou mais, do que um ser humano. O Cão só dá e não quer saber se recebe. Aliás, o Cão se recebe fica feliz e mostra-o, e no dia seguinte não vai reclamar nem fazer uma revolução se nada receber.
O Cão não tem tédio. Isso não existe na sua vida inteira. Ele pode ficar a tarde toda deitado ao pé do Amigo Ser Humano, se essa for a vontade do Amigo Ser Humano, ou pode passar o dia inteiro a brincar, desde que esteja presente, desde que participe. O Cão, caro amigo, não é um brinquedo que se recebe de prenda e de que nos fartamos a seguir. Que se substitui, que se deita fora. O Cão não é uma moda nem um acessório nem tão pouco um animal que se veste com roupas lindas no inverno e se abandona ao frio do esquecimento no verão.
Um cão é um ser que entra na nossa vida e não quer sair jamais. Por isso, caro amigo, se não consegue perceber que "ter" um cão não é posse mas sim partilha, então peça ao Pai Natal ou ao Menino Jesus uma Playstation.

Ah, vcs nem imaginam o gozo que é comemorar nesta cidade um titulo do Benfica. Nem imaginam!
Metemo-nos no carro artilhadinhos de cachecois do Benfica, zarpamos para o Porto (vamos de Gaia) e antes de atravessarmos a ponte eu aviso com voz grave "atenção, vamos entrar em Palermo, toca a descaracterizar e esconder tudo o que são acessórios do Benfica". E assim entramos na bela cidade do Porto que nem seminaristas inocentes. Os cruzamentos são um perigo por causa dos semáforos.
Sente-se a adrenalina. E a cereja é quando vamos numa artéria, uma fila de carros, alguém buzina e cá dentro uma voz "Buzina aí também". A medo lá sai uma apitadela e, de repente, como que por magia surge um turbilhão imenso de buzinadelas. Todos os carros em brado, todos. E as bandeiras e os gritos ao Benfica...um destemor, uma loucura.
 O Benfica na clandestinidade é tão mais saboroso!...
Depois é estacionar o carro num sitio discreto e ir para a Rotunda da Boavista aos saltos. Ver ali a policia a desviar o trânsito, preparada para o que possa acontecer mas sempre com aquela sanha siciliana contra os adeptos encarnados. E todos nós, benfiquistas portuenses, dos mais sofredores, dos mais leais e dos mais invictos, porque jamais nos venceram estes labregos, todos nós, dizia eu, em festa num regozijo destemido. É o Benfica na sua universal pureza, não numa canção de Lisboa mas sim numa imensa Ode ao júbilo e ao amor por um clube e uma causa que jamais alguém no mundo ha-de saber explicar.
No final é o regresso a casa, as mesmas ordens de camuflagem e a volta a ser feita pela praça, os Aliados. E ver em cada pessoa um dragaozito ja sem chama, apagado na sua frustração. E fazer um filme "olha aquele está ali a ver se descobre algum benfiquista e pronto a mandar um SMS ao macaco". E é então que atravessamos a ponte a gritar e a cantar. Vambora pra casa que o Benfica é campeão!

onde tudo começa é no outono. nas árvores com folhas amarelas de mais, nos ventos agrestes e nos sóis mais raros. é no outono que se fazem os mais secretos planos. não de férias nem de empregos nem de mudança de vida. planos de usar pijamas quentes, calçar meias grossas e beber vinho doce enquanto as castanhas não descem de preço. é no outono que se rivaliza no futebol, ainda todos podem ganhar, e é no outono que os mais organizados começam a comprar coisas para o natal. é no outono que a gente mais se manifesta e é no outono também que se modera mais a linguagem e os modos. é no outono que estamos e é no outono que se começa a beber vinho tinto.

Para os pedrosenses

Este indivíduo que aparece na fotografia que eu captei por ocasião do encerramento da Repartição das Finanças dos Carvalhos, de megafone na mão, encenando reclamar um equipamento que o Governo Central retirou à população do Sul de Concelho, presidente da Junta de Freguesia de Pedroso, já por cá anda há mais de 20 anos e persiste em por aqui andar por muitos mais anos porque o poder calcinado nas teias dos favores, no marasmo do "deixa pra la", no faça-se o que for preciso fazer para que tudo fique na mesma, de tudo se serve para que tipos como este sejam os novos Regedores das Freguesias.

Outrora impostos pelo Poder Central, os Regedores eram os senhores da terra. Os que mandavam. Hoje, porém, a Nossa Democracia, dotada de leis de mão, artimanhas legais e a caça ao voto - vejam o que ele fez há dias quando levou os velhinhos a almoçar em terras de Fátima, passando a jornada a chantagear os nossos seniores que "se não votarem em mim para o ano não vai haver passeio"- não mais faz do que perpetuar no poder esta fauna de caciques, gente de mão, cristalizada no expediente "natural" de fazer vida à custa da Democracia.
A Democracia tem de ser, em primeiro lugar, um instrumento que garanta a rotatividade no poder, que elimine o cargo vitalício. A nossa Democracia, a nossa jovem Democracia, definha nos vícios do antigo regime, na epilepsia do favor, na estalactite do "Capo Regime".

Por isso mesmo, pedrosenses, é hora de dar um coice de mula a gente como esta. É hora de apoiar a renovação, dar lugar a outros, conceder a oportunidade de gente nova, sem vícios, de mostrar outro tipo de capacidade, outra forma de tentar ajudar a comunidade a crescer e a valorizar-se.
 Já que estes dinossaurozinhos de paróquia não se enxergam, não percebem os princípios fundamentais da Democracia, saindo de cena por mão própria, que seja a Democracia, através do acto eleitoral, a correr com eles daqui para fora. Oxalá!

Samuel parou por um momento, tirou o capacete velho e desbotado e coçou a cabeça. Olhou para os céus negros de uma negritude belicosa. Na encosta era fogo alto e gente a correr pelos caminhos. Gritos de mulheres, sirenes, cães ladrando e Samuel ali sentado a olhar o desespero. Da estrada principal, chegava o carro do Director da Protecção Civil, um bólide alemão com motorista, e outro carro, também alemão, chegava quase em simultâneo. Dele saiu o Presidente da Câmara. E mais outro carro, e mais outro homem importante, um Secretário de Estado, talvez. E outro "alta cilindrada" alemão. E um motorista. E as televisões a correr, as rádios, e os jornais a correr.
 E Samuel , coçando a cabeça, de casco na mão, olhava para aquele molhe de gente e veio-lhe à cabeça a lembrança de que lá no quartel quem pagou o frigorífico foi a vaquinha entre todos, a Internet também, e nas horas mortas, se quiseram ver a bola para entreter, tiveram que ser eles a mandar instalar o cabo. Para o serviço, o gasóleo é pouco e os carros, os carros dos Soldados da Paz, estão velhos e avariam-se muitas vezes. E os uniformes são fracos e mortos de velhos, e o fogo é forte. Que forte é o fogo que arde ali fora e que quente é a raiva de Samuel. Que vontade de gritar! Que impotência, que miséria!
 É neste preciso momento que Samuel pensa numa vontade.  Correr desalmadamente, não para investir contra as chamas que a todos ganham, mas correr direitinho àquela corja e investir forte sobre todos eles, o Director, o Presidente e o Secretário. Que sensação tão estranha se apoderou daquele pobre bombeiro. Era fodê-los a todos, esses cabrões. Dizer-lhes duas verdades, que se pusessem na alheta, que dali não levavam nada, nem foto nem imagem nem votos.
 Por um momento viu-se naquele acto heróico e quase iniciou a marcha triunfante dos que sofrem em silêncio as injustiças dos que falam de cima do pedestal, mas as crianças sujas de carvão negro, enfeitadas com as faúlhas que caíam do céu e as mulheres que berravam gritos calados por soluços de uma vida atropelada nas chamas, fizeram-no olhar para trás, e Samuel, que era um deles, correu para a frente do fogo e descarregou naquela parede vermelha toda a sua raiva, e assim esteve até noite dentro a apagar os lumes que lhe iam na alma.
Quando voltou a sentar-se, a tirar o capacete, a coçar o rosto molhado, olhou para o outro lado e já só via o restolho que ficara daquela gente importante. Por certo haviam de parar mais a sul, porque o fogo é procissão do demo.  Melhor assim, que tenham feito boa viagem. E foi aí que se lembrou de ligar para casa, dando notícias, que estava bem e que só queria  estender as pernas um bocado.

Caro Professor,

Ao longo dos tempos, pelo menos desde que existe essa coisa chamada Ensino, houve professores que marcaram de forma indelével os - ou pelo menos um - alunos. Pessoalmente, lembro-me da minha professora de inglês, a Odete Veludo, que também lecionou na Escola Secundária de Carvalhos e que me atirou logo no primeiro dia de aulas do meu décimo ano com um  "o que andas aqui a fazer?".
Eu não passava de um aluno medíocre a inglês, como ela de resto já tinha percebido quando fora minha professora no oitavo ano. E a seguir àquela pergunta irónica e quase maternal passaram-se dois anos de apaixonante vivência com a língua de sua majestade, da qual acabei por me desenvencilhar, e, sobretudo, de um extremo relacionamento franco e sincero entre uma professora devota e um aluno "ingenuo-anarquista", sedento de saber e ao mesmo tempo a viver as escuridões das estrelas, que é uma coisa que poucos hão-de conseguir explicar. Adiante.

E ao longo dos anos, de certeza que houve muitos professores que foram capazes de marcar os pais dos alunos. Ou de um aluno.
O professor, que não duvido tenha e venha a marcar muitos alunos, é um desses profissionais que é capaz, para além da sua dedicação como técnico, de deixar ficar aos pais essa marca de autenticidade e valor. Durante os cinco anos em que foi o professor de inglês do nosso filho, foi capaz de nos marcar. Não interessará muito descriminar aqui os factos e as experiências vividas, os momentos de tensão, de solidariedade, de compreensão e paciência. O que vale, agora que o "nosso" ciclo de relacionamento professor-aluno-pais termina, é dizer obrigado. Obrigado por ser o homem e o profissional que é. E oxalá a sua capacidade de "ser", enquanto professor, possa contribuir para que outros alunos e outros pais percebam que isto dos alunos e das escolas e dos professores  não é apenas uma relação efémera e processual. Não é apenas uma tarefa. É a tarefa perene, A que fica e prevalece. Obrigado professor.

Eia, pá, agora somos outra vez muito bons!
Ontem, escrevi no Twitter que Portugal inteiro estava preparado para adular a sua equipa nacional de futebol, caso vencesse, ou para a destruir, caso terminasse a sua participação do Campeonato da Europa de Futebol. Afinal, somos finalmente bons outra vez! E fomos bons, sim senhor. Pelo menos ontem fomos competentes e efectivos e o nosso adónis encheu-nos de orgulho!

Após o jogo, dispensei-me de assistir aos bocejantes debates televisivos portugueses sobre futebol que teimam em não sair daquele registo tão tuga, a ausência de qualquer sentido crítico, e que está na génese do tal  tweet que eu escrevera bem antes do início do jogo . Preferi ver o "Punto Pelota", o programa mais "kitch" sobre as coisas da bola, uma coisa que só vista. Passa em Espanha, com epicentro em Madrid, e versa sobretudo a rivalidade entre Barcelona e Madrid, e, claro, Cristiano Ronaldo. Ali, o nosso CR7 é esmiuçado de uma forma tão meticulosa que dá arrepios.
 Idolatrado por madridistas e triturado por todos os outros, dá-me particular gosto e especial satisfação devorar aquilo tudo até à medula, o madridismo, a xenofobia, a sobranceria, a inveja.
Para terem uma ideia, os tipos ontem gastaram 50 minutos só com o nosso CR7 e isso arrasta para o seio de Espanha toda a nossa portugalidade e uma espécie de vingança histórica de todo um povo contra Castela, onde li, com agradável surpresa, uma galega dizendo "Se Portugal va con Espana yo voy por Portugal". Lindo, não é?

Veja aqui o Punto Pelota de 21/06/2012